Muestrario Personal 2008-2012 / Parte Final
Este es la última parte de un muestrario muy personal, el cual tiene como un "bonus track" unos poemas de un proyecto inacabado denominado Draconia (2013)
04 de Octubre de 2012
Sois para mi Bizancio entero,
Sois la ciudad de los emperadores,
Soy Constantinopla
(Mika Waltari)
Treinta y cinco caminos,
y el viejo menea la cabeza:
Santa Sofía y La Meca duermen en su eternidad.
La sangre es un hierro líquido,
quema la arena, el desierto
y las galeras.
Ante nosotros la media luna, en la extensión de la cama,
arrebatada por versos, con palabras canallas,
por papiros ennegrecidos.
Dando eternas vueltas,
Los halcones persiguen palomas egipcias,
mientras ellas sueñan con la venganza dando nacimientos:
Expresionismo, cubismo y los demás ismos.
Es el año de nuestro señor,
y todos duermen de cubito ventral,
afuera un fuego nuevo,
¡La nueva orden!
Y yo que me cubro con el último harapo,
la última página vomitada,
la última palabra tuerta.
26 de Octubre de 2012
“En mí, el destino comporta
una múltiple reconciliación”
(Mika Waltari)
Por medio de la duda entraré,
tu piel joven la quieren mudar
y que se convierta en escamas, hojas podridas
en glifos petrificados.
Te queda pensar con el peso de los milenios,
de las arterias hechas polvos,
con el tumor del mundo.
Por medio de la duda entraré,
los automatismos de la vida,
se estrellan en Pollock,
la contemplación es un continuo de pintura gestual.
Ahora queremos que la duda entre,
se vuelva punto en el Mar de Dirac
y la combinación te haga del tamaño del universo.
(…)
La duda es mi árbol de cerezo
12 de Noviembre de 2012
A Vespasiano.
Con el aullido de los Pirineos,
combando al lince que despierta
así;
el cazador toca su flauta.
Mar adentro, plata en la superficie
los tostados músculos del ciervo,
del antílope
se quedan como impresiones,
en el tatuaje de la frente.
Cavar, minar,
La descendencia se hunde,
Se pudre,
Se marchita,
Se ningunea.
Quedó el marco,
el oro de los dientes descompuestos,
y la mano calla, ya no grita
ya no espera.
Después el tatuaje se refracta,
cae como legionario herido.
El legatus se queja en Hispania,
ya solo espera la grieta en la torre Antonia
y al caníbal sobre el caníbal.
Y sin embargo,
bastó una luz, el lúmen del Sol
para verle en su forma prístina,
en su envoltura de jade y telúrica:
Una gacela dentro de un centauro,
una flor en hilachas,
un contínuo agujero negro
con máscara de mantis o de un demonio volador.
Pero el robot siguió sintiendo,
¡Ay! gritó, y su exilio estaba completo"
II.
¡Soy un caballo muerto!
Porque soy de un pueblo hecho de hologramas
Mi cuerpo no existe, soy puro plasma
mis palabras no tienen fecha
mi memoria se comprime.
En mis manos está la llave
del jardín secreto de Marduk
y en mis ojos está Hermes Trimegisto.
Mi cuerpo no existe,
por soy el mismo arriba que abajo.
¡Soy un caballo muerto!
porque yo y solo yo, no pertenezco
no existo,
soy continuo
No-Ser
III
El Abismo #31
El transfondo, donde se oculta tu voz
entre el millón de soles muertos,
tiene nombres que estaban frescos
oliendo a azufre,
oliendo a amoniaco,
y por pedazos el coma llegó
se adormeció la máquina
lanzó bengalas en el camino
y dejó el óxido que tu y yo
respiramos
Menudo legado,
antes de caer
IV
Una sola palabra
reconfiguró el lenguaje,
un misterio cubrió
al eterno femenino.
Y despertó.
El robot se está moviendo,
escucha a una ciudad lejana,
su pueblo natal
su pueblo fantasma
V
Tengo una rosa y mucha sal
¿qué crees que tengo yo?
¿Una Rumania de hace 80 millones de años?
Toda enfermedad empieza con un
deseo y una pregunta
y así empezó la escritura,
limpiando las manchas del nuevo abecedario
con manos líquidas y magnéticas
que dejaban surco y nuevos números
rellenando a cada uno de ellos
VI.
El Abismo # 33
Las flores de átomos,
el curioso refrán de este nuevo suelo,
el mismo suelo se desdibuja,
se ralea, se vuelve antojadizo,
se va a los aires y cae
Las flores de átomos
vuelan en ocho direcciones
y ya no hay suelo
04 de Octubre de 2012
Sois para mi Bizancio entero,
Sois la ciudad de los emperadores,
Soy Constantinopla
(Mika Waltari)
Treinta y cinco caminos,
y el viejo menea la cabeza:
Santa Sofía y La Meca duermen en su eternidad.
La sangre es un hierro líquido,
quema la arena, el desierto
y las galeras.
Ante nosotros la media luna, en la extensión de la cama,
arrebatada por versos, con palabras canallas,
por papiros ennegrecidos.
Dando eternas vueltas,
Los halcones persiguen palomas egipcias,
mientras ellas sueñan con la venganza dando nacimientos:
Expresionismo, cubismo y los demás ismos.
Es el año de nuestro señor,
y todos duermen de cubito ventral,
afuera un fuego nuevo,
¡La nueva orden!
Y yo que me cubro con el último harapo,
la última página vomitada,
la última palabra tuerta.
26 de Octubre de 2012
“En mí, el destino comporta
una múltiple reconciliación”
(Mika Waltari)
Por medio de la duda entraré,
tu piel joven la quieren mudar
y que se convierta en escamas, hojas podridas
en glifos petrificados.
Te queda pensar con el peso de los milenios,
de las arterias hechas polvos,
con el tumor del mundo.
Por medio de la duda entraré,
los automatismos de la vida,
se estrellan en Pollock,
la contemplación es un continuo de pintura gestual.
Ahora queremos que la duda entre,
se vuelva punto en el Mar de Dirac
y la combinación te haga del tamaño del universo.
(…)
La duda es mi árbol de cerezo
12 de Noviembre de 2012
A Vespasiano.
Con el aullido de los Pirineos,
combando al lince que despierta
así;
el cazador toca su flauta.
Mar adentro, plata en la superficie
los tostados músculos del ciervo,
del antílope
se quedan como impresiones,
en el tatuaje de la frente.
Cavar, minar,
La descendencia se hunde,
Se pudre,
Se marchita,
Se ningunea.
Quedó el marco,
el oro de los dientes descompuestos,
y la mano calla, ya no grita
ya no espera.
Después el tatuaje se refracta,
cae como legionario herido.
El legatus se queja en Hispania,
ya solo espera la grieta en la torre Antonia
y al caníbal sobre el caníbal.
Bonus Track
Draconia
I.
bastó una luz, el lúmen del Sol
para verle en su forma prístina,
en su envoltura de jade y telúrica:
Una gacela dentro de un centauro,
una flor en hilachas,
un contínuo agujero negro
con máscara de mantis o de un demonio volador.
Pero el robot siguió sintiendo,
¡Ay! gritó, y su exilio estaba completo"
II.
¡Soy un caballo muerto!
Porque soy de un pueblo hecho de hologramas
Mi cuerpo no existe, soy puro plasma
mis palabras no tienen fecha
mi memoria se comprime.
En mis manos está la llave
del jardín secreto de Marduk
y en mis ojos está Hermes Trimegisto.
Mi cuerpo no existe,
por soy el mismo arriba que abajo.
¡Soy un caballo muerto!
porque yo y solo yo, no pertenezco
no existo,
soy continuo
No-Ser
III
El Abismo #31
El transfondo, donde se oculta tu voz
entre el millón de soles muertos,
tiene nombres que estaban frescos
oliendo a azufre,
oliendo a amoniaco,
y por pedazos el coma llegó
se adormeció la máquina
lanzó bengalas en el camino
y dejó el óxido que tu y yo
respiramos
Menudo legado,
antes de caer
IV
Una sola palabra
reconfiguró el lenguaje,
un misterio cubrió
al eterno femenino.
Y despertó.
El robot se está moviendo,
escucha a una ciudad lejana,
su pueblo natal
su pueblo fantasma
V
Tengo una rosa y mucha sal
¿qué crees que tengo yo?
¿Una Rumania de hace 80 millones de años?
Toda enfermedad empieza con un
deseo y una pregunta
y así empezó la escritura,
limpiando las manchas del nuevo abecedario
con manos líquidas y magnéticas
que dejaban surco y nuevos números
rellenando a cada uno de ellos
VI.
El Abismo # 33
Las flores de átomos,
el curioso refrán de este nuevo suelo,
el mismo suelo se desdibuja,
se ralea, se vuelve antojadizo,
se va a los aires y cae
Las flores de átomos
vuelan en ocho direcciones
y ya no hay suelo
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