Almudena - de la serie Ludopatías

Así es como los clásicos se desvanecen,
en el aroma denso de las aves marinas
o corriendo por siglos
dando rápidas rotaciones.

Amanece en los Campos Elíseos,
amanece con estruendo de incendios
con figuras paternas malheridas
en el portal de la casa,
mientras te dejas huir
entre los libros oxidados
 flotando
entre los senos de esta Venus,
agazapada entre las pieles de las cebras y los
antílopes
(eres sangre pagana escapando de sí)

¿Qué se hace con los deseos subterráneos?
exiguas respuestas,
como exiguas son las formas
muriendo contra la luz y la pared
en un grito sinfónico
con el aire partido
entre los poemas de Charles Simic

Ahora somos monstruos alejados de la juventud
una manzana que recuerda el pozo
donde todos nos hundimos
un espacio recorrido por las venas
que se nos antoja mares

Hiroshima buen amor,
el tren está por reventar el amanecer,
cae el cielo, otra vez el recuerdo se rompe
desgarra la cortina en pedazos,
y ellos se instalan en las heridas de siempre
(no, esta vez no hay sal que lamer)

El dormitorio dio un vuelco,
el amanecer ya invadió
así lo hacen la luz y todos sus elementos,
aparecen nuevos significados,
o quizás un corazón delator
para esta mantis hembra después del amor frenético

De todos los dedos que se aferran a la almohada
caen uno por uno los anillos y las uñas,
montículos que forman un agujero blanco
formidable,
lleno de dientes
fuerza pura atrayente
calcinando las imágenes en las paredes.

La Puerta del Sol
se hace fragmentos esta mañana
a 35 grados,
(no sé si bajo cero o encima de lo tolerable)
sigo las huellas, un río entre el dormitorio
y la espalda más cercana
mientras alguien quiere descifrar el acertijo
del sonido que hace Almudena al dormir

Variaciones al mediodía,
no hay cena, no hay almuerzo
todo es muy prosaico para entrar en la boca
sólo alimentan los minutos
la ceguera de la manada en las calles
es un pequeño rumor
que también alimenta

Ha vuelto el verano (¿o es un invierno muerto?)

(Imagen: Almudena Mora, España 1961)